Caixa de Palavras: 2010

Poesia

Ser-Estar

31.8.10

Meu Ser está,

mas eu, em ser, estou longe.

O Eu, em querer ser, está onde o ser-estando gostaria de estar.

E estou.

No estado que estou,

em ter algo e estar em algum lugar,

estou na vontade.

Quero ir, mas não posso. Então estou.

Meu Ser-Estar continua

parado na Sala de Estar.

E estou, de novo,

aqui, no estar, mas lá, no ser.

Poesia

Constante

2.8.10

Entrei em todos os espaços que me cabiam.

Tentei ser tão maleável quanto tentaram me deformar,

mas quebrei e reconstruí.

Tive pressa de tudo,

tive preguiça do mundo.

E quis sumir

e quis transparecer calma.

Medi o tamanho da angústia

em borboletas no estômago.

Medi o tamanho do medo

em olhares confusos.

Pedi afago,

perdi certeza.

E por desencargo,

arfando

e em brando e bom som

sorri.

Poesia

Ele, o Tempo

23.7.10

Eu me levanto e o Tempo passa por mim.

É como se corresse, Ele corre de mim.

Como se ficasse esperando sentado a minha frente,

velando meu sono, ele para.

E quando acordo ele corre,

se esconde e não vejo ele passar enfim.

A noite chega e reluto a deitar,

ainda procuro o Tempo,

ainda quero vê-lo antes de apagar.

E tudo pára de novo no Universo todo em volta do meu umbigo.

Meu próprio umbigo-universo tira recesso total.

E de novo, e de novo e de novo ele segue.

E de novo eu corro tentando alcançá-lo,

mas é manhoso esse Tempo,

ligeiro como só,

meu universo-umbigo cresce, envelhece e ele está lá,

imortal, imoral e astuto.

Vai a carne fica o tempo, para sempre.

Divagações

Se fumasse, acenderia um cigarro agora. Dedicaria cada segundo e paladar àquele singular objeto cilíndrico. Aspiraria a fumaça até sentir chegar aos pulmões e depois soltaria deliberadamente embaçando o ambiente. Faria charme ao segurá-lo entre os dedos e o levaria delicadamente a boca, apreciando cada trago do veneno disfarçado de status e auto-confiança.

Se fumasse, fumaria com pressa e ânsia agora. Tragaria metade por vêz esperando que esse aperto no peito fosse levado junto a fumaça solta com agônia, quase expelida. Aperto esse que me leva a loucura, que me leva a pensar em coisas incompletas e desconexas. Que me faz pensar em pedaços, que me faz eleger sentidos errados. Se fumasse, já teria terminado meu cigarro.

Se fumasse, teria um vício que não fosse você. Se fumasse, teria enfisema, câncer, mau-hálito. Teria maus hábitos e rotinas confusas, mas ainda sim seria menos doloroso e mortal do que ficar ao seu lado.

Se fumasse, acenderia um cigarro agora, no sentido de "foi bom pra você?" só para quebrar o silêncio que me acompanha quando estou ao seu lado. Se fumasse, estaria na janela, olhando as estrelas e pensando em largar o cigarro ou largar você.

Mas não fumo.

Poesia

Sobre filhos e paixões

23.4.10

E a gente protege o coração

como se protegesse um filho.

A gente cobre para que não passe frio,

e a gente tranca ele em casa para que nunca se machuque.

Mas então os filhos crescem

e querem se ferir e tomarem conta do próprio destino,

e o coração faz o mesmo,

cego, sai se apaixonando

e o cérebro apesar de estar por cima

é pego de surpresa e sucumbe

e sofre com a insensatez rebelde de um órgão que deveria só bombear,

mas que ao invés disso, bate sem se importar em apanhar.

Rebelde como os filhos adolescentes

que bebem e brigam

e gritam e choram.

Rebeldes e inconsequentes

que apesar da adrenalina se recusam a morrer,

apenas sofrem,

apenas, as duras penas, batem e apanham.

E como o coração cego e rebelde sempre voltam e pedem por mais.

Divagações

Maneiras

9.2.10

Às vezes me baixa uma senhora com preceitos antigos e regras respeitosas datadas dos 1900. Por onde anda meu corselet?
Às vezes porém fico desfocada no breu da falta de pensamentos escritos. Sou um nada na imensidão do ócio, do imprevisto metódico.
E depois de tanta firula, depois de tanto rodeio, vou embora pensar em algo a menos pra ser mais feliz.

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