Rabisco o risco riscado as pressas na folha de papel de pão amassado de tão apressado que está.
Risco o riso de fora da mesa de centro do apartamento de centro da cidade central do país.
Eu sento no centro da mesa de centro onde estão os papéis de pão riscados, rabiscados e amassados de pressa.

Eu gosto de romances,
não meus,
dos outros,
não os meus porque não os tenho.

Eu gosto de romances tristes,
não dos meus romances,
mas das minhas tristezas,
dos romances que terminam tristes para sempre.

Eu gosto das comédias românticas,
das minhas comédias também,
dos romances hilários que nunca dão certo.

Eu gosto dos apimentados,
temperos mexidos e jogados na panela,
o gosto picante que fica na língua de quem os come.
Eu não me meto.

De todos esses que leio nas páginas,
vejo nas telas brancas imensas
que coloram meu dia.
Mas acaba, eu vou embora e passa.

Começa o dia de novo
e de novo e de novo,
o novo que é sempre o mesmo.
Nada disso existe.

Escuto:
Feche esse livro e desce das nuvens garota!
Eu espero e nunca vem.
Nada disso existe mais.